第12章 宽恕我 (第1/2页)
　　
　　凌晨。
　　
　　哥谭。
　　
　　高楼大厦之下是贫民区。
　　
　　这片棚户区是连警察都不会单独巡逻的地方。
　　
　　铁皮屋顶像癞痢头上的疤，东一块西一块地拼在一起，中间夹着晾衣绳、废弃的床垫、不知道谁家的破沙发，沙发面上有一摊深褐色的污渍，不像是咖啡。
　　
　　空气里弥漫着一股混合了霉味、馊饭、廉价香烟和某种甜腻的、像什么东西正在悄悄腐烂的味道。
　　
　　陈默在最高的废弃水塔顶上蹲下来。
　　
　　水塔的铁架子锈得只剩骨架，风从骨架中间穿过去，发出一种像吹瓶口似的呜咽声。
　　
　　他解开第一袋钱。
　　
　　百元美钞，整整齐齐，泛着油墨香。
　　
　　在哥谭的棚户区，这种味道比面包香，比女人香，比任何东西都香。
　　
　　因为它能买来所有那些。
　　
　　陈默没有一口气把整袋倒下去。
　　
　　他抓出一把，像撒鱼食一样，手腕一抖。
　　
　　钞票散成一片绿色的雪，往西边飘。
　　
　　又抓一把，往东边撒。
　　
　　再一把，往北边。
　　
　　他爬下水塔，沿着棚户区的铁皮屋顶慢慢移动，每走几步就从袋子里抓出一把，均匀地、沉默地撒下去。
　　
　　下面是众生。
　　
　　最东边的角落里，一个流浪汉蜷在铁皮棚和砖墙的夹缝里。
　　
　　他身上的衣服已经看不出原来的颜色，是穿得太久了，久到布料本身的颜色被磨掉了，只剩下纤维本身的灰白。
　　
　　他旁边生着一小堆火，烧的是从垃圾堆里翻出来的碎木板和旧报纸。
　　
　　火苗很小，将灭不灭，在风里缩成一团。
　　
　　他眼神涣散，瞳孔大得像两口枯井。刚吸完，针管还扔在脚边，针头上沾着一滴血珠，已经干了，变成暗红色。
　　
　　他整个人靠在墙上，姿势松垮得像一具被人随手搭在那儿的布娃娃。
　　
　　嘴角挂着一丝笑，那种什么都不用想了的、脑子被漂白剂洗过一遍的，空白的笑。
　　
　　一张绿色的纸片从天上飘下来，飘过他的眼前。
　　
　　他的视线跟了那张纸片一会儿，像是花了很长时间才确认这东西是真实存在的。
　　
　　然后他伸出手，用两根手指捏住钞票边缘，举到眼前，对着火光看。
　　
　　纸币被火舌舔了一下，边缘迅速卷曲，从绿色变成褐色，再从褐色变成黑色。
　　
　　火苗顺着边缘往上爬，像一条细细的、亮红色的蛇。
　　
　　他笑了。
　　
　　笑得很轻，像看见了什么只有他能看见的东西。
　　
　　幻觉嘛，他见多了。
　　
　　有一次他看见自己的血管从手臂上长出来，长成一根藤蔓，缠住路灯杆，把他整个人吊在半空中。还有一次他看见下水道里爬出一只浑身长满眼睛的猫，每一只眼睛都在流泪，流的是汽油，然后那只猫自己把自己点着了。
　　
　　所以他很习惯。
　　
　　他把那张正在燃烧的百元美钞卷了卷，动作很慢，很仔细，像在卷一根手工雪茄。然后随手扔进火堆里。
　　
　　火苗猛地蹿了一下。
　　
　　绿色的钞票在火焰里迅速卷成一团，油墨在高温下发出细微的滋滋声。
　　
　　纸张从边缘开始碳化，百元大钞上富兰克林的脸先是皱了，然后黑了，然后碎了。
　　
　　旁边两米外，另一个流浪汉正靠在墙上，裹着一件从垃圾箱里翻出来的破羽绒服。
　　
　　羽绒服从肩膀处裂开一道口子，灰色的填充物翻出来，像一道化脓的伤口。他本来在打盹，被火苗那一下异常的蹿高惊醒了。睁开眼，瞳孔里映出那团正在火焰中心迅速消失的绿色。
　　
　　他愣了一秒。然后眼珠子猛地瞪大，大到几乎要从眼眶里掉出来。
　　
　　“我操！那他妈是钱！”
　　
　　他像一条被人踩了尾巴的狗一样从地上弹起来，扑向火堆。
　　
　　手直接伸进去，手指抓住那团正在燃烧的纸片的边缘。火舌舔过他的手背，汗毛瞬间卷曲焦黑，皮肤从白变红，从红变成一种半透明的、底下渗出组织液的惨白。
　　
　　他感觉不到疼。他捏着那团灰烬的边缘把它从火堆里捞出来。钞票已经烧掉了三分之二，剩下的部分还在冒火星。他用另一只手去拍，火星烫进掌心，掌心的皮肤和纸灰粘在一起。
　　
　　火灭了。
　　
　　他捏着那团东西，举到眼前。那是一团黑色的、边缘卷曲的、还保留着钞票大致形状的灰烬。
　　
　　手指轻轻一碰，黑色的部分就碎了，变成粉末从他指缝间簌簌往下掉。
　　
　　掉在泥水里，浮在表面上，像一层极薄的、随时会被风吹散的煤渣。
　　
　　他的手背上，被烫过的地方已经鼓起了水泡，透明的，里面是淡黄色的组织液，边缘泛着一圈不健康的红。
　　
　　他没有看自己的手。他看着那团灰烬，看了很久。然后他把手在裤腿上蹭了蹭，灰烬和烫脱的皮肤碎屑一起黏在裤子上。
　　
　　他靠回墙上，闭上眼睛，像什么都没发生过。
　　
　　那个吸大了的流浪汉还靠在旁边，脸上挂着那丝空白的笑。
　　
　　火堆继续烧，碎木板在火焰里噼啪作响。他不记得刚才烧掉的是什么。明天也不会记得。后天，他可能连今天自己在哪里都记不住。
　　
　　这挺好的。
　　
　　在这片地方，记忆力是一种奢侈品。记得越清楚，活得越痛苦。
　　
　　另一个方向，便利店对面的巷子里。
　　
　　一个男人蹲在墙根底下。
　　
　　他身上的衬衫袖口磨破了，领口也磨毛了，但还能看出曾经是件体面的衣服。牛
　　
　　津纺，浅蓝色，左胸口有一个被撕掉的品牌标签留下的针孔痕迹。
　　
　　他蹲在那儿，膝盖顶着胸口，手插在口袋里。
　　
　　右边口袋里是一根从工地上捡来的钢管，大概四十厘米长，一端被锯断过，断口参差不齐，带着铁锈。
　　
　　他攥着它，手心全是汗。
　　
　　汗和铁锈混在一起，变成一种酸涩的、像舔电池的味道。他盯着便利店的门。自动门，玻璃的，上面贴着“本店概不赊账”的打印纸，纸边已经卷起来了。
　　
　　他在算。
　　
　　进去，拿面包，拿水，拿任何能往嘴里塞的东西。
　　
　　柜台后面那个店员他认识，上周他还拥有一副体面工作信用不是还没破产的时候，每天路过都会跟对方点头。
　　
　　对方也跟他点头。
　　
　　两个人谁都不知道对方叫什么，但每天点两次头，早晚各一次。
　　
　　他觉得这大概算是认识。
　　
　　现在他要进去抢这个认识的人。店员会按柜台下面的报警器。警察多久会来？
　　
　　不会来。
　　
　　这片区域的警察不会为便利店抢劫案出警。
　　
　　但店员自己有枪。收银台下面那把霰弹枪，他见过。上次有个流浪汉在门口闹事，店员把枪往柜台上一放，什么都没说，流浪汉就走了。
　　
　　所以他要抢在店员摸到那把枪之前。用钢管。砸在对方摸枪的那只手上。然后拿了东西就跑。跑不掉就拼命。
　　
　　拼命而已。
　　
　　他的命又不值钱。
　　
　　一张百元美钞飘下来，落在他脚边的泥水里。
　　
　　他低头看着那张钱。
　　
　　富兰克林的脸朝上，半边浸在泥水里，泥水沿着纸币的边缘慢慢洇开，绿色的油墨变成一种脏兮兮的墨绿色。
　　
　　他看着那张脸。看了很久。久到旁边的路灯闪了三下。
　　
　　他松开了兜里的钢管。
　　
　　手指一根一根地张开，钢管滑下去，硌在大腿侧面。
　　
　　他弯腰，把钞票从泥水里捡起来。泥水顺着纸币边缘往下滴，滴在他磨破的袖口上。他用拇指擦了擦富兰克林脸上的泥，没擦干净，泥渍嵌进了纸张的纤维里。
　　
　　他把钞票举到眼前，对着路灯看。水印在那里。安全线在那里。
　　
　　真的。
　　
　　他把钞票折了一下，塞进衬衫口袋里，贴着胸口的位置。
　　
　　然后他站起来，膝盖嘎巴响了一声。他走进便利店。自动门开了，门铃发出一声短促的电子音。
　　
　　柜台后面的店员抬起头，那个每天跟他点两次头的人。
　　
　　男人走到货架前，拿了一袋切片面包，一瓶矿泉水。
　　
　　最便宜的。他走到收银台，从衬衫口袋里掏出那张钞票，放在台面上。钞票是湿的，沾着泥，贴在台面上，边缘微微卷起。店员低头看着那张钞票，又抬头看着男人的脸。看了几秒。然后他打开收银机，找零。
　　
　　硬币，几张皱巴巴的一元钞。他把零钱和面包矿泉水一起推到男人面前。
　　
　　两个人谁都没有说话。男人拿起东西，走出便利店。他坐在巷口的水泥墩上，撕开面包包装，取出一片。面包边有点干，在嘴里嚼着，像嚼一张纸。
　　
　　他嚼得很慢。不是因为不饿，反而是因为饿太久了，胃已经缩成了拳头大小，吃太快会吐。
　　
　　
　　
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